Um artigo de opinião sobre a violência de gênero no Brasil
Há um tipo de dor que não tem nome. É aquela que nasce quando olhamos para os números frios de uma estatística e percebemos que por trás de cada algarismo pulsa um coração que foi silenciado. No Brasil de 2024, essa dor ganhou proporções ensurdecedoras: 87.545 vítimas de estupro, uma a cada seis minutos. 1.492 feminicídios. Números que dançam diante dos nossos olhos como fantasmas de vidas interrompidas, de sonhos destroçados, de futuros que nunca verão a luz do amanhecer.
Feche os olhos por um instante. Imagine o tique-taque de um relógio. A cada seis minutos que passam, uma menina – porque 75% são meninas de até 14 anos – tem sua infância arrancada violentamente de suas mãos. Seis minutos. O tempo de fazer um café, de escutar uma música, de abraçar alguém que amamos. Para essas crianças, seis minutos podem significar o fim da inocência, o início de uma ferida que talvez nunca cicatrize completamente.
E quando pensamos que a dor não pode ser maior, descobrimos que a própria casa – esse santuário que deveria ser o porto seguro de toda alma cansada – se transformou no palco de 64% dos feminicídios. O lar, onde deveriam ecoar risos e palavras de amor, tornou-se o cenário final de histórias que jamais deveriam ter terminado. Mulheres negras, jovens, que carregavam em seus corpos não apenas a marca da violência de gênero, mas também as cicatrizes invisíveis do racismo estrutural que as perseguiu até o último suspiro.
Como podemos dormir tranquilos sabendo que, enquanto nossos filhos brincam em segurança, outras crianças têm seus gritos abafados por mãos que deveriam protegê-las? Como podemos fechar os olhos diante da realidade de que a cor da pele e o código postal determinam quem vive e quem morre neste país?
A Lei Maria da Penha existe há quase duas décadas, mas suas palavras parecem ecoar no vazio quando não encontram eco na alma de quem deveria aplicá-la. Medidas protetivas que se transformam em papel molhado. Protocolos que dormem em gavetas empoeiradas enquanto mulheres morrem em seus lares. É como se estivéssemos construindo pontes sobre abismos, mas esquecêssemos de colocar as vigas de sustentação.
O mais doloroso é saber que muitas dessas tragédias sequer chegam aos tribunais. Crianças que não têm voz para gritar, que não sabem que o que lhes acontece tem nome e merece punição. Famílias que preferem o silêncio ensurdecedor à vergonha social. Uma sociedade que ainda sussurra sobre violência doméstica como se fosse um segredo sujo que deve ser varrido para debaixo do tapete.
Precisamos entender que cada estatística é uma mãe que não voltará para casa, uma filha que não crescerá para realizar seus sonhos, uma mulher que tinha planos, medos, esperanças e amor para dar. Cada número é um universo inteiro que se apagou, deixando apenas o eco de uma ausência que jamais será preenchida.
Não podemos mais aceitar que o punitivismo seja nossa única resposta. Prender após o crime é importante, mas e antes? Onde estão os programas de prevenção que poderiam salvar vidas? Onde estão os grupos reflexivos que poderiam transformar agressores em homens conscientes de sua humanidade? Onde está a educação emocional que poderia ensinar nossas crianças que amor não machuca, não controla, não mata?
A verdade mais amarga é que todos nós somos cúmplices desse genocídio silencioso. Cada vez que normalizamos o ciúme possessivo, cada vez que rimos de uma piada machista, cada vez que ensinamos nossas meninas a se protegerem em vez de ensinar nossos meninos a não agredir, estamos alimentando uma cultura que mata.
O Estado precisa acordar de sua letargia institucional e reconhecer que a neutralidade diante da desigualdade é, em si, uma forma de violência. Juízes precisam enxergar além dos códigos e perceber as vidas que estão em suas mãos. A sociedade precisa entender que quebrar o silêncio não é exposição desnecessária, mas um ato de coragem que pode salvar vidas.
Enquanto uma menina for estuprada a cada seis minutos, enquanto uma mulher for morta por ser mulher, enquanto a cor da pele determinar quem merece viver ou morrer, não poderemos chamar este país de civilizado. Precisamos transformar nossa indignação em ação, nossa dor em mudança, nosso silêncio em grito.
Porque no final, quando os números se tornam lágrimas, quando as estatísticas ganham rosto e nome, percebemos que não estamos falando apenas sobre política pública ou segurança. Estamos falando sobre nossa humanidade, sobre o tipo de sociedade que queremos deixar para nossos filhos, sobre a escolha entre perpetuar a violência ou semear a esperança.
O tempo de agir é agora. Não podemos esperar que mais corações parem de bater para finalmente aprendermos a escutar o silêncio que grita.
