Os bastidores do poder e o pecado político de Geraldo Jr.

Por Padre Carlos

A política, sobretudo a política do PT, nunca foi um mosteiro de monges zen onde todos meditam em silêncio e se curvam respeitosamente uns diante dos outros. Quem imagina isso provavelmente acredita também em Papai Noel, coelhinho da Páscoa e na pureza angelical das alianças partidárias.

Dentro do PT — como em qualquer grande partido — há correntes, disputas, ambições e projetos de poder. E na Bahia, onde o partido governa há quase duas décadas, essas tensões são ainda mais sofisticadas.

Existe, por exemplo, uma disputa silenciosa — mas muito real — entre o PT paulista e o PT baiano pelo protagonismo dentro do governo federal. Afinal, não é pouca coisa ter na Casa Civil um ministro como Rui Costa, ex-governador da Bahia, homem de confiança do presidente e figura central na engrenagem administrativa de Brasília.

Mas as disputas não param por aí.

Há também o PT de Wagner e o PT de Rui. Correntes que nasceram na mesma trincheira, mas que ao longo dos anos foram desenvolvendo estilos, estratégias e campos de influência distintos. O senador Jaques Wagner é o grande arquiteto da hegemonia petista na Bahia, o estrategista paciente que construiu a base política que governa o estado desde 2007.

Já Rui Costa sempre foi visto como o administrador duro, o gestor técnico, o homem das planilhas e das decisões rápidas.

Entre esses dois polos se movimenta hoje o governador Jerônimo Rodrigues, ainda relativamente novo no tabuleiro do poder. Ele chegou ao cargo com a bênção dos dois padrinhos políticos, mas governa sabendo que cada gesto seu é observado como quem observa uma peça no xadrez.

É nesse universo de equilíbrios delicados que entra o vice-governador Geraldo Júnior.

E aí está o problema.

O maior pecado político de Geraldo Jr. talvez não tenha sido a mensagem enviada no WhatsApp. O verdadeiro pecado foi outro: não conhecer a liturgia do poder petista.

Na política, bastidores são mais importantes que discursos. Silêncios dizem mais que entrevistas. E um gesto mal calculado pode ecoar por semanas nos corredores do poder.

Segundo sua própria versão, tudo não passou de um “erro tecnológico”. Um deslize de alguém da “época analógica” que apertou o botão errado e enviou uma mensagem crítica ao ministro Rui Costa para um grupo de WhatsApp.

Pode ser.

Mas na política, erros tecnológicos muitas vezes revelam verdades políticas.

O problema é que Geraldo Jr. parece ter acreditado que estava em um ambiente onde todos são japoneses — discretos, silenciosos e disciplinados. Não percebeu que estava em um território onde cada movimento é observado, registrado e interpretado.

Na Bahia política, WhatsApp não é apenas aplicativo.

É arquivo histórico.

Quando a mensagem vazou, o constrangimento foi inevitável. E veio então o gesto clássico da política brasileira: o pedido público de desculpas.

Humilde, contrito, quase penitente.

Mas na política existe um velho provérbio que não costuma falhar:

Quem ajoelhou, tem que rezar.

Ou, como diz outro ditado ainda mais irônico:

Quem não sabe rezar, xinga a Deus.

Geraldo Jr. tentou explicar o episódio como um acidente digital, desses que acontecem quando se aperta o botão errado. Disse que estava cansado, que havia chegado de viagem às três da manhã, que pretendia mandar a mensagem para o filho e acabou enviando para um grupo.

Tudo muito humano.

O problema é que a política é o território onde os erros humanos ganham consequências institucionais.

Curiosamente, quem primeiro entrou em contato com ele foi o próprio Rui Costa. E quem ligou logo depois foi Jaques Wagner. Dois veteranos da política que conhecem como poucos o valor da estabilidade dentro de uma base aliada.

Isso indica algo importante: ninguém ali tem interesse em transformar o episódio em guerra aberta.

Mas também indica outra coisa: todos anotaram o episódio no caderno da memória política.

Na política baiana, memória é uma moeda poderosa.

Desculpas públicas ajudam a apagar incêndios, mas raramente apagam completamente as marcas da fumaça.

E Geraldo Jr., ao que parece, acaba de aprender uma das primeiras lições do poder:

Na política, o maior erro não é falar demais.
É falar no lugar errado.

Há livros que explicam uma organização. Outros tentam justificá-la. E há ainda aqueles que procuram salvá-la da história.
Quando Álvaro Cunhal publicou O Partido com Paredes de Vidro, no verão de 1985, não escrevia apenas um ensaio sobre o funcionamento interno do Partido Comunista Português. Escrevia um gesto político. Um gesto de afirmação identitária num momento em que o mundo começava a tremer sob os pés do socialismo real.

A promessa era grandiosa: tornar o Partido transparente “como se as suas paredes fossem de vidro”. Tudo seria dito. Tudo seria explicado. Tudo seria iluminado pela razão. A metáfora da luz, herdada de Platão e consolidada no imaginário moderno — essa fé iluminista na racionalidade que dissipa as trevas — encontrava aqui a sua versão marxista-leninista. Como no refrão da Internacional, o sol haveria de brilhar para todos.

Mas o que significa, politicamente, uma organização totalmente transparente? E mais: é possível sê-lo?

1985: o ano da estabilização e da inquietação

O livro surge num ano decisivo. Portugal consolidava o seu regime liberal-parlamentar, preparando-se para o longo consulado de Aníbal Cavaco Silva. O país integrava-se na Comunidade Europeia. O horizonte deixava de ser revolucionário para se tornar estabilizador.

Internamente, o PCP conhecia um paradoxo: uma estrutura gigantesca — mais de 200 mil inscritos após o 25 de Abril — mas eleitoralmente incapaz de crescer. Pelo contrário, começava a definhar. A publicação do ensaio antecede uma quebra significativa de votos que não mais seria revertida.

Externamente, no mesmo 1985, Mikhail Gorbachev lançava a Perestroika e a Glasnost. A palavra “transparência” ganhava outro peso histórico. Já não era apenas metáfora de esclarecimento; tornava-se política de sobrevivência. E acabaria por ser o prólogo do colapso.

Reler O Partido com Paredes de Vidro à luz desse desfecho histórico é inevitável. Em 2002, num prefácio tardio, Cunhal reconheceria que o capitalismo não entrara na “agonia” prevista. O avanço revolucionário não fora irreversível. Mas reafirmaria, com notável inflexibilidade, o centralismo democrático como eixo identitário inegociável.

É aqui que o ensaio se torna mais interessante — e mais problemático.

Democracia sem voto?

Cunhal descreve um processo democrático interno intenso, participativo, envolvente. Mas relativiza o momento do voto. Se houver verdadeiro trabalho coletivo, diz ele, a votação torna-se desnecessária. A pluralidade seria ponto de partida, não de chegada. A discussão, bem conduzida, culminaria naturalmente na unanimidade.

Soa harmonioso. Mas é inquietante.

A democracia moderna não é apenas método de alcançar consenso; é também mecanismo de administrar o dissenso. O voto não é falha do processo — é reconhecimento de que a divergência é estrutural, não transitória. Ao desvalorizar o voto, substituindo-o pela expectativa de convergência racional, o modelo aproxima-se de uma visão ontologicamente pacificada da política.

Ora, a realidade social é conflituosa por natureza. Não porque falte tempo para discutir. Mas porque a pluralidade não é imperfeição a superar — é condição permanente.

Transparência e poder

A metáfora da luz é sedutora. Mas como alertou Michel Foucault em Vigiar e Punir, a visibilidade pode ser também armadilha. O panóptico é precisamente a máquina que organiza o poder pela exposição.

Quando Cunhal afirma a necessidade de conhecer os quadros “em todas as facetas do seu carácter”, mesmo impondo limites à intrusão na vida privada, abre-se uma tensão delicada: quem decide o que deve ser visível? Quem controla a fronteira entre transparência e vigilância?

A resposta de Cunhal é orgânica: o Partido não é máquina que domina os seus membros; são os membros que determinam o funcionamento da máquina. Cada peça é um ser humano com inteligência e vontade.

Mas a metáfora maquínica permanece. E com ela, a dúvida: pode um dispositivo organizacional escapar totalmente à lógica do poder que ele próprio estrutura?

Identidade como sobrevivência

Talvez o maior mérito — e simultaneamente a maior limitação — de O Partido com Paredes de Vidro esteja na sua função histórica: preservar identidade num mundo em transformação acelerada.

Quando a URSS colapsou, muitos partidos comunistas europeus dissolveram-se ou reinventaram-se radicalmente. O PCP optou por resistir. Preservar o leninismo como núcleo organizador foi, para Cunhal, o único caminho possível para evitar a diluição.

Mas preservar identidade não equivale necessariamente a preservar vitalidade.

Hoje, décadas depois, o PCP mantém uma estabilidade eleitoral modesta. As paredes talvez continuem de vidro. Mas o mundo ao redor mudou de tal modo que já não é a transparência que define o debate político — é a capacidade de dialogar com novas linguagens, novas causas, novas subjetividades.

Entre a luz e a sombra

Reler O Partido com Paredes de Vidro não é exercício de arqueologia ideológica. É reflexão sobre um dilema que permanece atual: como combinar unidade e pluralidade? Como conjugar disciplina organizativa com liberdade crítica? Como evitar que a transparência se transforme em mecanismo de controle?

A metáfora da luz continua poderosa. Mas talvez a maturidade democrática exija aceitar que nem toda sombra é treva, nem toda divergência é erro a corrigir.

A verdadeira transparência política não está na promessa de unanimidade futura, mas na coragem de reconhecer o dissenso como parte constitutiva da vida coletiva.

E talvez seja essa a releitura mais fecunda do ensaio de Cunhal: não a de um partido sem opacidade, mas a de uma organização capaz de conviver com a luz e com as sombras — sem medo de nenhuma delas.

Há momentos em que a política deixa de ser palco — e se torna ponte.

Quando a chuva cai forte sobre uma cidade, ela não escolhe ideologia. Não pergunta partido. Não respeita calendário eleitoral. A água simplesmente desce, invade ruas, testa a infraestrutura, expõe fragilidades e revela, sem filtros, o que foi feito — e o que ainda precisa ser feito.

Foi nesse cenário que a prefeita Sheila Lemos e o presidente da Câmara de Vereadores de Vitória da Conquista, Ivan Cordeiro, decidiram caminhar juntos pelos loteamentos afetados pelas fortes chuvas dos últimos dias. Não foi apenas uma visita institucional. Foi um gesto político carregado de simbolismo republicano.

E, permita-me sussurrar ao leitor: símbolos importam.

A política quando cumpre seu papel

Ao percorrerem áreas impactadas pelas chuvas — como os loteamentos Cidade Serrinha, Leblon e Conquista — a prefeita Sheila Lemos e o presidente da Câmara Ivan Cordeiro enviaram uma mensagem clara: os poderes públicos municipais estão alinhados para enfrentar a crise.

Em tempos de polarização permanente, essa imagem vale mais que discursos inflamados.

Ela disse, com sobriedade, que o município recebeu chuvas intensas nos últimos dias, afetando loteamentos que aguardam infraestrutura de drenagem e pavimentação. E acrescentou que, assim que aprovado o financiamento junto à Caixa Econômica Federal, os investimentos do programa Acelera Conquista 2026 chegarão a essas áreas.

Aqui está o ponto central: planejamento.

A política pública não pode ser apenas reação ao desastre. Precisa ser prevenção estruturada. Drenagem urbana, pavimentação adequada, obras de infraestrutura — esses termos técnicos não rendem manchetes sensacionalistas, mas salvam patrimônios, preservam dignidade e evitam sofrimento.

O ponto de virada: mais que visita, compromisso

Mas há algo que me chamou mais atenção.

Enquanto caminhavam, não estavam apenas inspecionando problemas. Estavam também mostrando bairros que já receberam melhorias, como Bateias II e Jardim Guanabara, onde, segundo relataram, tudo corre dentro da normalidade.

Esse é o ponto de virada da narrativa.

Não se trata apenas de prometer o que virá. Trata-se de apresentar o que já foi entregue.

A diferença entre retórica e responsabilidade está exatamente aí.

E aqui cabe uma reflexão serena: a governança municipal eficiente nasce da harmonia institucional. Executivo e Legislativo não são adversários naturais; são engrenagens de uma mesma máquina republicana. Quando funcionam em sintonia, quem ganha é a população.

Republicanismo não é discurso — é prática

A palavra “republicanismo” anda desgastada no Brasil. Tornou-se, muitas vezes, um jargão vazio.

Mas republicanismo verdadeiro é isso: prefeita e presidente da Câmara caminhando lado a lado em bairros afetados, ouvindo moradores, assumindo compromissos públicos e compartilhando responsabilidade.

Sem palanque.
Sem espetáculo.
Sem divisão.

Há uma pedagogia silenciosa nesse gesto. A cidade aprende pelo exemplo. Aprende que divergências políticas não podem paralisar soluções. Aprende que instituições maduras dialogam. Aprende que crise se enfrenta com presença, não com postagem.

E permita-me insistir: presença importa.

A cidade que resiste à chuva e à desunião

Vitória da Conquista conhece bem o desafio das chuvas intensas. Sabe o que é lama na porta, rua alagada, medo de perder o pouco que se tem. Cada morador desses loteamentos carrega histórias de esforço — gente que trabalhou anos para construir sua casa, tijolo por tijolo.

Quando a água invade, ela não atinge apenas o chão. Ela invade sonhos.

Por isso, políticas públicas de infraestrutura urbana, drenagem e pavimentação não são apenas obras físicas. São instrumentos de justiça social.

E aqui está a essência do debate: gestão municipal responsável não é espetáculo. É continuidade, planejamento, financiamento estruturado, parceria institucional.

O programa Acelera Conquista 2026, se aprovado o financiamento, representa exatamente essa aposta: investimento estruturante para reduzir vulnerabilidades históricas e organizar loteamentos que cresceram sem infraestrutura adequada.

Uma aula silenciosa

Sim, foi uma aula.

Não no sentido retórico, mas no sentido cívico.

Quando Executivo e Legislativo caminham juntos diante da adversidade climática, mostram à cidade que o interesse público está acima das disputas menores. Mostram maturidade política. Mostram que a política pode, sim, ser instrumento de construção.

E em tempos de descrença generalizada na classe política, isso não é pouco.

A chuva pode ter sido forte. Mas mais forte precisa ser a capacidade institucional de resposta.

Se essa sintonia continuar — com planejamento, responsabilidade fiscal e transparência — Vitória da Conquista não apenas enfrentará as chuvas. Ela crescerá mais organizada, mais estruturada, mais preparada.

Porque, no fim das contas, cidades não se constroem apenas com concreto e asfalto.

Constroem-se com responsabilidade compartilhada.

E quando a República funciona, até a chuva encontra uma cidade mais forte para resistir.

Por Padre Carlos

Há dias em que o corpo está em um lugar…
mas o coração insiste em permanecer em outro.

Enquanto o trânsito pesado de Salvador engole as avenidas e os compromissos´do Deputado Fabrício Falção na Assembleia se acumulam na agenda, o pensamento de um deputado atravessa quilômetros. Ele não está apenas no asfalto quente da capital. Está nas ruas encharcadas de Vitória da Conquista, nas estradas castigadas de Poções, nas casas simples de Correntina, nos quintais inundados de Encruzilhada.

Porque quando a chuva cai forte sobre o sudoeste baiano, não é apenas água que desce do céu. É angústia. É preocupação. É responsabilidade.

A Bahia sob um dos maiores volumes de chuva dos últimos anos

A região enfrenta um dos maiores volumes de chuva dos últimos anos. Ruas alagadas. Comunidades isoladas. Famílias em alerta. A natureza impõe seu ritmo — e ele é implacável.

Mas em meio ao cenário cinzento, há também movimento político. E aqui é preciso reconhecer: mesmo estando fisicamente em Salvador, o deputado não se ausenta da sua gente.

Ele trabalha.

E trabalha com urgência.

Mandato é presença — mesmo à distância

“Nosso mandato é o mandato do povo.”
A frase pode soar comum na política brasileira. Mas, nestes dias, ela ganha peso concreto.

Do gabinete na capital, o deputado articula junto ao governador, mantém diálogo constante com a Defesa Civil, conversa com secretários de Estado e liga, pessoalmente, para cada prefeito da região atingida. Não é protocolo. É insistência. É cobrança. É acompanhamento.

Porque em momentos de crise, a política deixa de ser palanque e vira ponte.

A agenda em Salvador não é conforto. É trincheira.
É ali que se destravam recursos.
É ali que se pressionam secretarias.
É ali que se transformam pedidos em providências.

O trabalho institucional é silencioso. Não aparece na lama das ruas. Mas sem ele, a lama permanece por mais tempo.

O coração dividido

Imagine a cena.

O deputado dentro do carro oficial, parado no trânsito da capital. Buzinas ao fundo. O relógio avançando. Mas a mente está longe dali. Está na dona Maria que mora perto do córrego. Está no comerciante que teme perder o estoque. Está na mãe que protege os filhos enquanto a água sobe pelo quintal.

Ele sabe que sua presença física ali faria diferença simbólica. Sabe que abraçar o povo, olhar nos olhos, caminhar pelas áreas afetadas é parte essencial do mandato.

E por isso mesmo já articula o retorno.
Porque compromisso não é apenas discurso — é proximidade.

Política pública exige ação coordenada

Em situações como esta, nenhum mandato age sozinho. É preciso integração entre Estado e municípios. Defesa Civil mobilizada. Recursos emergenciais liberados. Máquinas nas ruas. Assistência social ativa. Planejamento para reconstrução.

O deputado cumpre seu papel institucional: articula, pressiona, acompanha. Mas também assume um compromisso moral: estar presente fisicamente o mais rápido possível.

Porque liderança verdadeira não se esconde atrás da distância geográfica. Ela transforma a distância em estratégia de ação — e depois retorna para junto do povo.

Fé, trabalho e responsabilidade

Ao dizer “que Deus abençoe todos vocês”, ele não terceiriza a solução aos céus. Ele soma fé ao esforço humano. Reconhece que a força espiritual sustenta — mas a solução concreta depende de gestão, recursos e trabalho.

E é isso que está sendo feito.

Com o governo do estado.
Com os secretários.
Com os prefeitos.
Com a Defesa Civil.

Trabalho constante.
Sem descanso.
Sem espetáculo.

Quando a chuva passar

A chuva vai cessar. Sempre cessa.

Mas o que ficará na memória das pessoas não será apenas o volume de água. Será quem esteve ao lado delas — mesmo quando estava longe.

Estar em Salvador hoje não significa ausência. Significa responsabilidade institucional. Significa buscar soluções na fonte das decisões.

E voltar. Voltar rápido. Voltar para perto. Voltar para caminhar nas ruas que a chuva castigou.

Porque mandato não é endereço fixo.

É compromisso permanente.

E quando a água sobe, o verdadeiro representante não foge — ele trabalha onde for necessário… e volta para casa assim que pode, para abraçar sua gente de perto.